Acordarse de Luis Rubiales después del partidazo vivido en La Cartuja o de la hermosa jornada de hermanamiento entre aficionados de Athletic y Mallorca por las calles de Sevilla, en un desembarco (mayoritariamente vasco) no visto antes por estas tierras, tiene delito. El mío, particularmente. Pero es que no me cabe en la cabeza que el fútbol español siga riéndose de su mayor tesoro, que son los se

guidores. Esos hinchas que recorren en masa los kilómetros que hagan falta por acompañar a su equipo. Con y sin entrada. Sólo por vivir la magia de esas horas previas, con familiares y amigos, en estampas para toda la vida.

. Con horarios inadmisibles, como la propia final de la Copa, en días que no son para vivir el fútbol con esos niños que, según dicen, ya no les atrae la magia de este deporte, o que deba ver cómo su equipo se juega un título oficial en otro país. ¡Un título! Manda narices.

, con tres estadios hábiles y en un mismo fin de semana provocaría la envidia del planeta fútbol. No tengo dudas. La riqueza se queda en el país, no en

teniendo que echar un ojo. Por si las moscas. Y aquí deben plantarse los propios aficionados. Ya está bien de poner la otra mejilla cada vez que algún lumbreras llega con la fórmula de la Coca-Cola para

, que es ver a tu equipo en una final. Si ya la gana, ni digo lo que significa.

, con esas caras entre ilusión y nervios, como los que se han colado en una fiesta a la que no habían sido invitados.

, convirtiendo en un pequeño Bilbao el centro histórico de Sevilla.

. Ese sabor a fútbol de siempre. Del que no podemos despegarnos. Y que debemos

.

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