Mi informe semanal. (@jigallardo)

LUNES 19.

       "El periodismo consiste esencialmente en contar que Lord Jones ha muerto a gente que no sabía que Lord Jones estaba vivo". Gilbert Keith Chesterton.

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        La portada de hoy se recrea con el fabuloso regate de Benzema en Getafe. Sobre una baldosa, como esos chotis futbolísticos que bailaba Butragueño con sus regates inexplicables. Jugadas de Play Station ejecutadas con los pies en vez de los pulgares. Lo mejor de la acción del francés es que sirvió además -en el lógico ejercicio de comparación- para desempolvar las hemerotecas y recuperar los vídeos de aquellas fintas imposibles del Buitre.

       El hombre que, sin querer, inauguró la fuente de Cibeles como lugar de celebración del madridismo aquella inolvidable tarde de junio del 86, en la que salió de Querétaro con cuatro goles en las botas y la camiseta de Michael Laudrup en la mochila como recuerdo. "La realidad fue más generosa conmigo de lo que yo hubiera soñado de niño", dijo el Buitre para resumir su carrera. En México le bautizaron como 'Caballero de la Cancha': verdaderamente lo era, daba la impresión de que pedía perdón tras cada gol, como si le doliese dañar a sus rivales. Era profundamente respetuoso y bastante tímido. Hizo la mili en el economato del cuartel de Cuatro Vientos. Le daba apuro pedir permiso para ir a entrenar con el Real Madrid. Un día le tuvo que enseñar al brigada un periódico en el que salía su foto y su nombre para que le creyese. Hoy ha vuelto a salir su nombre futbolístico en el periódico, asociado a Benzema. Qué bonito es recordar. Bien lo dijo Allende, la poeta: "Si puedes recordarme siempre estaré contigo".

MARTES 20.

       Hoy he comido con el tipo que llevó ocultos 50 jamones al Mundial de Sudáfrica para nutrir de sabor patrio la Casa de España. Los pasó camuflados como publicidad. Increíble pero cierto. Inestimable ayuda fueron las otras cinco piezas de ibérico que se utilizaron para lograr que ciertos ojos mirasen para otro lado mientras silbaban. Pienso que ahí empezamos a ganar el Mundial.

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        Opino que hay demasiada opinión en el periodismo deportivo.

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        Circula una anécdota de Picasso que es tan buena que no le doy mucha credibilidad. Cuentan que las visitas que el pintor malagueño recibía en su casa del sur de Francia se sorprendían al ver que no tenía colgado ni un cuadro suyo.

       - ¿Acaso no te gustan tus pinturas? - le preguntaron

       - Verás, - respondió Picasso- me encantan... pero no puedo permitirmelas.

       Quien sí puede permitirselas es Wang Jianlin, el potentado chino que pagó 28,2 millones de dólares por un cuadro suyo (Claude et Paloma) y que lo mismo se compra una obra de arte, que un yate, que un edificio de la Plaza de España, que el 20 por ciento de un equipo de fútbol. Los comunistas chinos son así. Jianlin, presidente de Wanda, cantante de folk tibetano en sus ratos libres y multimillonario a tiempo completo, ha entrado en el accionariado del Atlético de Madrid.

        Los aparatos de medir polvaredas -que es la escala Richter de las noticias- se dispararon. En mi opinión, es una magnífica operación para el club rojiblanco. Un acuerdo que es la envidia de sus vecinos de escalafón futbolístico. El Atlético se sube al tren del fútbol actual, donde los grandes clubes, ante la imposibilidad de obtener recursos económicos en la vieja Europa (no digamos ya en nuestro propio país), echan sus redes en los caladeros bien nutridos de Asia y el Golfo. Es donde está el dinero. Los sponsors y los nuevos propietarios de los más importantes equipos de Europa tienen acento asiático o árabe. No debemos extrañarnos ni hay por qué alarmarse.

La política de expansión que el Atlético lleva realizando tiempo ha por aquellas tierras de tanto poderío financiero están dando sus frutos. Y como a Enrique Cerezo siempre se le pregunta por un título de película para definir cualquier cosa, yo apunto uno para este 'fichaje': Un pez gordo llamado Wanda. 

MIÉRCOLES 21.

       Doce menos cuarto de la noche. Acaba el partido en el Camp Nou. González González, con sus tres pitidos de rigor, despierta ese monstruo invisible que habita en las redacciones y que se llama cierre. 'Dead line', lo denominan con macabro tino los periodistas americanos. La adrenalina rezuma por los dedos que aporrean los teclados. Las pulsaciones se aceleran. El monstruo del cierre ruge.

        Infelizmente puede llegar el día en que no habrá periódicos de papel y los periodistas no saborearán esta excitante sensación. (En digital hay un cierre cada minuto: no es lo mismo). Pero ya advirtió Arcadi que si llega ese día, y mueren los periódicos, alguien habrá para decir que han muerto, por lo que felizmente el periodismo seguirá vivo. 

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        Nos ha visitado Antonio Banderas. Ha venido Hollywood al periódico. Simpático, futbolero. No rechaza hacerse fotos con nadie "porque se genera una situación rara y me hace gastar más energía decir que no que decir que sí". Se hizo muchas. No sé si más que el rey de la autofoto, Nicolás I del selfie, que al mismo tiempo se encontraba en la redacción de El Mundo. El Pequeño Fran y el Gran Antonio. España da para muchas películas. 

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        Ha fallecido Tony Verna, el impagable creador de la repetición de las jugadas en televisión. Un invento que revolucionó las retransmisiones deportivas.

       Ha fallecido Tony Verna, el impagable creador de la repetición de las jugadas en televisión. Un invento que revolucionó las retransmisiones deportivas.

JUEVES 22.

      Dice wikipedia que "Ø o ø es una letra vocal utilizada en las lenguas danesa, feroesa y noruega, aunque también en el antiguo euskera. Fonéticamente suena casi como ir en bird o ur en hurt en inglés, con una pronunciación no rótica (...) El nombre de la letra es el mismo que su sonido pero a veces es denominada por los tipógrafos en inglés como 'o con barra' (slashed o)."

       Con todos ustedes: Ødegaard.

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       El imponente Hotel Palace tardó 18 meses en construirse. Menos tiempo del que emplearon los periodistas Miguel Cuesta y Jonathan Sánchez en convencer a Jorge Mendes para que aceptase la idea de que escribieran un libro sobre su vida profesional. En sus 102 años de existencia, el hotel pocas veces habrá visto tanta expectación como la vivida en la presentación del libro.

       El salón Neptuno, a rebosar de periodistas, futbolistas, directivos y curiosos. Algunos curiosos muy curiosos. En el back stage, Cristiano Ronaldo aguarda impaciente pero con una sonrisa su salida a la sala. En cuanto aparece, atrae como un arrebatador imán una nube de cámaras, focos,  micrófonos y flashes sobre su figura.  

     Un alto dirigente de un club de fútbol se acerca a mí y me pregunta:

       - ¿Cuando hay una presentación literaria de un escritor muy importante se monta un revuelo igual?

       Estoy convencido de que no. El problema común es que en este país no se venden libros. Ni de los escritores importantes ni de los otros. Hemos llegado tarde al fenómeno de la literatura deportiva, que tan bien ha funcionado en países como Inglaterra, Argentina, incluso Portugal. En España estamos viviendo un fantástico boom de libros de deporte, pero el mercado no responde con alegría. Lo sé de primera mano por mi intensa colaboración con Prime Books.

       Ojalá éste y todos los libros que se publican sobre deportes funcionen. Aplicaremos para ello la explicación que da el propio agente al título de este libro, La Clave Mendes. ¿Cuál es esa clave? "Que no hay nada imposible".

VIERNES 23.

       A veces la madrugada te deja un regalo en el umbral. Al despertar y abrir la puerta te lo encuentras, envuelto en papel brillante. Los hermanos Gasol serán titulares en el All Star de la NBA en Nueva York. El deporte español deja otra huella en la luna. 

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       Enviados mis votos para los Premios Laureus. Este año serán en Shanghai. Confío en que Mireia Belmonte sea protagonista. La gala está revestida de una fastuosidad deslumbrante y cuenta con una organización impecable, todo cimentado con espíritu de solidaridad bajo esta premisa: "El deporte tiene el poder de cambiar el mundo".

       En la edición del año pasado, en Kuala Lumpur, me enteré de una asombrosa técnica de mercado mientras hacía unas compras en el mercadillo de Jalan Petaling, en el barrio chino de la capital de Malasia:

       Los vendedores de los cientos de puestos y tiendas te entregan el producto que compras en una bolsa. Lógico y normal. Lo astuto es que según te cataloguen como cliente te dan la bolsa de un color. Azul (por ejemplo) si eres generoso y no regateas; verde si intentas rebajar mucho los precios; roja si preguntas mucho pero compras poco... Y así, el extranjero va paseando por el resto de puestos y tiendas perfectamente identificado ante los vendedores.

        Una forma muy inteligente de sacar provecho al Big Data...

SÁBADO 24.

      "Abrevia, hermano, abrevia". Carta-respuesta de Antón Chéjov a su hermano Alexandre.

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             Vuelve el Madrid de Córdoba exhausto pero victorioso. En el vagón del AVE, todos contentos menos uno, Cristiano Ronaldo, que se cayó desde su ego dándose un sonoro batacazo. El portugués se ha subido con mucho esfuerzo, mucho trabajo y muchos goles a un pedestal que está excesivamente barnizado de vanidad. Y eso es muy resbaladizo.  

       A CR7 le buscaron, hasta encontrarlo, el resorte que le hace estallar. Y respondió con una agresión que tendrá su correspondiente sanción. Nada nuevo bajo el sol futbolístico. Pero yendo a la ducha decidió abrillantarse la escarapela de campeón del mundo. Un gesto altivo, arrogante, innecesario. 

       Una provocativa ostentación que resquebraja el jarrón de fino cristal que es su imagen pública. Lleva tiempo trabajando duro ese capítulo, pero en El Arcángel cayó en una casilla que le hace retroceder de nuevo bastantes posiciones en el tablero. 

DOMINGO 25.

       El domingo es San Periódico. Y San Vermut. O Santa Cañas. Las páginas y las conversaciones contienen el mismo protagonista: Cristiano Ronaldo. Los domingos también sirven para acabar de masticar la jornada futbolística del sábado. 

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       Al ver de nuevo cómo CR7 lustraba el escudo recordé a Toni Kroos y la nula importancia que el alemán le da a los trofeos. No sé si habrá una sola foto suya posando con la Copa de campeón del mundo. Me da que no. Existe una foto muy privada, tomada en el vestuario de la selección alemana tras ganar la final de Maracaná, en el que todo el equipo germano posa exultante con la Copa junto a Ángela Merkel y varios directivos de la Federación. En esa instantánea se ve incluso cómo un futbolista planta un simpático beso a la canciller. Y en una esquinita de la imagen, al fondo, se ve a Kroos sentado en una banqueta, ajeno al jolgorio y al deslumbrante poder de atracción de la Copa, quitándose tranquilamente las medias...

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      Tampoco hay tantos Clark Kent en el mundo, que resistan la tentación de dar a conocer que son Supermán.